não adianta, Luiz.

correr com os pés descalços sem pensar que. a manhã seguinte acaba com um frasco inteirinho de rinosoro. conta-gotas desgastados pelo quê não tem mais. no telefone, a venancio. oi, eu gostaria de:  redoxon , vick e  um saco daqueles lencinhos preenchidos de pró-lixo.  mil formas de tentar respirar como antes.  isso passa, vai. e muitas passarão. outros tantos passarinho.

mas é a sinusite que pega mais. a parede  perto da cama ainda tem uma infiltração indomável mesmo depois das oito mãos de tinta em menos de oito anos. e essa mania de deitar cedo nos dias que pedem  pensamentos de antes de dormir?! ô.  dor de cabeça, respira pela boca que alivia, (espaço).

sei lá, no fundo, a gente acostuma. 

a gente  acostuma a evitar pôr os pés nus sobre o chão,  não abrir a geladeira depois de um banho quente, desviar dos golpes de ar.  a gente acostuma a respirar menos do que antes e mesmo assim cede. até alguém espirrar num ônibus todo fechado em dia de chuva, a gente olha, já era.  às tentativas de fim saudável, malz-aê.

(no mais, o vírus da digressão:  tinha pensado em não falar de relacionamentos, mas o meu irmão achou meio nada-a-ver)